Entre relójes y mensajes

La serendipia es viral, cuando encuentras una, esta estimula a la vez una alerta en la mente y ella hacer que encuentres más, esto es gracias a un efecto modélico de las estructuras fractales, pero de ello hablaré más bien en el blog técnico, porque creo que tiene más bien que ver con las estructuras urbanas.

Hoy he venido a contar que una serendipia me ha llevado a encontrar una metáfora que a manera de oráculo se me ha dejado leer, es esta:

los relojes siempre han sigo un objeto importante en mi vida.  El origen de ese significado creo que se lo debo a mi padre, en cierta medida.

Cuando era niño, me regalaron uno.  Barato, cualquier cosa, pero que desde que lo tuve, a los 5 o 6 años, no me lo saqué hasta que pude tener uno nuevo.  Este segundo, ya digital, pues el primero era de cuerda,  me duró casi hasta terminar la adolescencia.  Mientras tanto, siempre mantuve un determinado celo con mi hermano, pues él se hacía acreedor de los relojes de mi padre, cada vez que este decidía cambiar.  Así desde muy pronto siempre tuvo el privilegio de usar uno más significativo que otro;  Y digo significativo, porque no necesariamente eran lujosos ni caros.  A día de hoy creo que fundamentalmente eran simbólicos.  Era el reloj de Papá. El que nunca lo tuve.  Pasado el tiempo, el reloj, el símbolo, en mí fue tomando valor y forma.  Un Swiss Army, fue una de mis adquisiciones más importantes.  Yo solía contar que llegó a mi relacionado con uno de mis primeros sueldos después de acabar la carrera.  Pero ahora ya casi 20 años delante, entiendo que no lo hubiera tenido de no ser por una persona que en ese momento representó el retorno a mi centro,  un día que me perdí, esa persona marcó el momento en que volví a estar conmigo mismo y ese reloj desde entonces ha tenido ese significado para mí.  Mi yo antiguo, cuando logre volver a mí.

Días antes de dejar mi País mi padre un poco en broma y un poco en serio decidió darme lo que varias veces habíamos discutido que era la herencia que yo quería.  Sus libretas de calificaciones, su calculadora mecánica y Él decidió incluir algo más.  Era su reloj de oro, el más querido y más preciado, un Omega automático, que a día de hoy siento que es mi conexión con mi identidad original, aquella de la que queda mucho pero sigue cambiando.

Días antes de casarme, mi mujer me regaló un reloj que no me gustó para nada, era totalmente gris metálico y brillante, conceptos que siempre los he considerado antagónicos a mi. Pues fuimos juntos y lo cambiamos por uno de mi gusto.  Un Time Force de marco y pulsera marrón, es uno de los que más quiero y uso más cotidianamente .

Una mañana de un invierno exquisito en Madrid, con mi gran amiga Pilar, pasamos por la tienda Muji de Fuencarral, entramos a deleitarnos del gusto y sencillez del diseño Japonés  y vi allí un reloj brutalmente simple: Pulsera negra de vinilo, marco redondo gris mate y en el lugar de los números, ligerísimas estelas grises mate.  Minutero y horero, lineas de ida y vuelta en negro de un grosor casi imperceptible, como un cabello.  Cuando lo vi, le dije a Pilar: !!mira un reloj de arquitecto!!Pilar hizo un comentario tan fino como solo ella los tiene y supe que terminaría comprando.

Y así uno a uno han ido llegando por distintas vías uno tras otro que para mi tienen significado y significante a manera de nombre y apellido.

 

El de Leonardo da Vinci, sencillo, con su rostro y camina en sentido anti horario. ¿a lo mejor mi vocación?

Un Coronel Tapioca, que llegó a mi un día de aventura total, ¿a lo mejor la necesidad de encontrar un norte?

Un Polar con pulsómetro, el compañero de aventuras de bicicleta ¿tal vez un símbolo de mi salud?

Un Massimo Dutti, el que más me gusta, ¿a lo mejor mi ego, mi autoestima, mi cariño por mi mismo?

y así...

No son muchos, no son valiosos, pero para mi se han convertido en un oráculo, más ahora que los he dejado hablar o he aprendido a escucharlos.

Ayer al momento de meterme a la ducha me saqué el que llevaba puesto y caí en la cuenta de que se había detenido.  Luego de ducharme y sortear el cambio, me fijé que por primera vez tenía más de uno parado y por distintas razones...pretextos más bien, los había dejado así.  Hoy sé que cada uno me ha dado su mensaje..y afortunadamente me apetece abrir las orejas y escucharlos:

El tan preciado regalo de mi padre, hace casi dos años que lo lo pongo en marcha, ha tenido varias averías y luego de gastar en sus reparaciones, me cansé y ahora yace en el fondo del cajón de mi mesa de noche, lo limpio, lo saco de vez en cuando, lo mimo, pero lo dejo ahí, como si de una identidad primigenia se tratara.

Hay varios más que casi no los uso, simplemente porque no me apetece, porque creo que deben estar ahí guardados siendo a la vez parte de mi.  El Polar, mi salud va fenomenal y está siempre listo y dispuesto para un esfuerzo. 
Hoy le he cambiado de pila al de mi gusto, al que creo que hoy debo usarlo. ¿a que no adivinan cual es?.
Dos meses más tarde de la publicación de este post, he querido entrar a re-editarlo y contar que hace más de dos semanas que no uso reloj...aún no lo entiendo.

Tokio blues

Cunado leí After Dark, creo que llegué a ser peyorativo con la historia y muy elogiador con los elementos visuales, que para mi marca Murakami con un acento mayúsculo en su literatura.
Ahora, todo lo contrario, he disfrutado tanto Tokio blues, que realmente tengo que decir que es casi como si he visto una telenovela!!!como dicen por aquí un absoluto culebrón.  Poco más tengo que decir que no sea ponerme a contar la historia. Enfatizar las dos cosas que ya antes mencioné de la narrativa de Murakami: los detalles en la composición de las imágenes, de cada escena, de cada cuadro, casi armando una composición que tiene más facha de guión audiovisual que de novela.  La exquisitez de la banda sonora y ahora un elemento adicional, que es la coherencia en profundidad de su novela.  La manera como permite que el lector sea capaz de sentir emociones a través de los personajes y que esas emociones te trasladen a un ámbito reflexivo que sea capaz de dejarte un MENSAJE, en este caso muy potente!!!

De cara al otoño: Entre Tulsa y recuerdos

Hoy ha habido un tún tún a mi puerta.  Ha sido la radio y me ha contado que la cantante de TULSA,  Miren Iza, se va a Nueva York.  Me ha sido inevitable sentir un abandono.
Pero: ¿ por qué de una cantante a la que ni siquiera he tenido la oportunidad de ver en vivo?
El verano anterio, a finales, casi exactamente hace un año, escribí este post, hoy lo he re-leído y me ha gustado, sobretodo la asociación de imágenes que se puede ver.  Pero me ha permitido también recordar que a propósito de aquel descubrimiento de hace un año, compré el CD, y Estúpida y Oviedo fue la canción del otoño dentro de mi banda sonora y de una manera muy marcada, gracias al énfasis que mis chicos le pusieron.  Hoy, un año despues, los chicos saben perfectamente quien es Tulsa, saben de memoria las letras de sus dos canciones preferidas, pero lo que está dentro de todo esto, sobre todo dentro mío y espero que de los chicos, es verdaderamente el timbre de la voz de Miren Iza, la melancolía que es capaz de transmitir, el arte de las analogías, metáforas y más figuras de sus letras y el virtuosismo de sus músicos.  Espero que este nuevo paso de Miren Iza, sea un proceso de crecimiento tanto como es para mi el ir descubriendo las cosas tan valiosas que me da el estar atento a mi entorno.  Me siento crecer con todo esto, ya que de otras maneras no se puede.
Por cierto, se va por la psiquiatría, no por la música.

whatchig the wheels y la obediencia

No siempre es falta de entereza ni exceso de timidez. hay veces en que es solo orden de prioridades, inteligencia, estrategias y más. Hay veces en que aparentar obediencia es supervivencia y hay veces en que es estar más arriba...más allá o mas acá. Hay veces en que simplemente es estar viendo las ruedas girar.

Juan José Millas y Lo que sé de los hombrecillos

Acabo de leer esta novela de Juan José Millas y creo que hay mucho que decir. Me ha gustado, me ha entretenido pero sobre todo me la he vivido.

Cuando uno asume una experiencia creo que esta se rodea de sucesos, con esta novela me ha sucedido eso, es que ha coincidido con varios episodios que intentaré narrarlos y es que la verdad lo he disfrutado mucho más que el libro por si mismo.

Primero sucedió que escuche del lanzamiento del Libro de camino a una reunión, afortunadamente y como siempre intento ir con tiempo ya que la zona es altamente complicada de aparcar, tenía el tiempo suficiente para ello pero no para parar a comprar el libro, cuya librería estaba a corta distancia de la reunión (en coche) pero a alguna más importante andando. De todas formas y casi por sacarme el gusanillo, pasé por la librería y encontré un -milagroso- sitio para aparcar en la puerta misma. Lo cual para mi quiso decir que el libro tenía que ser mío.
lo he leído poco a poco durante la semana, con esfuerzos grandes de detenerme par descansar ya que podía seguir y seguir. faltándome dos capítulos para terminar, escucho una entrevista en la radio, en la cual el autor (que es partícipe del programa radial) era preguntado por lectores (a manera de tertulia de lanzamiento), pero entre las intervenciones me llamó mucho la atención de una mujer de algún país oriental que estaba haciendo una tesis doctoral acerca del autor. De pronto y mientras hacía la compra y escuchaba la radio con mis audífonos conectados a la radio de mi móvil, me puse a pensar en lo que realmente significaba para esa mujer, que había seguido por tanto tiempo y con tanto sacrificio al autor, estar hablando con Él. La verdad es que me emocioné mucho y hasta tuve que disimular las caras que hacía, ya que no eran las dignas de un supermercado ni de la compra.
Esa noche mismo tuve la obligación de terminar la novela, que está bien, excepto por el final. Habría esperado algo tan creativo y emocionante como el desarrollo, pero no. Es una historia a lo Norteamericano, con final feliz, que creo que realmente le hace perder mucho, casi y diría que la aborta.
pero subyace algo para mi mucho más importante que la historia misma. Es como que quisiera entender que detrás de ella hay un guión, una estructurada estrategia de decirnos todo lo que no está escrito en la novela pero que todos lo entendemos. Ese voyerismo, una historia paralela construida con elementos puramente simbólicos. El huevo, la ropa interior, el sexo anatómico. El vértigo y el miedo, más que el abismo y el asesinato...creo que es una maravillosa novela por todo lo que no está en sus letras, sino en el entendimiento implícito que te deja el leerla. Grande, muy grande Millas.

Benjamín Escoriza, Enrique Morente y la Magia de la Arquitectura.

Poco hay que decir de una banda tan, pero tan progre como Radio Tarifa, que no se haya dicho ya. Poco hay que decir de la fusión del Flamenco sin nombrar a Radio tarifa y más todavía de Benjamín Escoriza. Sé que todo lo que suena a sefardí, me tira me llama...el Este tira...y el segundo disco de Escoriza justamente se llamaba "mirando p´l este" por esa perpetua necesidad de su Mediterráneo. Pero ahora van más allá, de hecho en alguna crítica que he leído le tachan al disco de "muy Latino", haciendo alusión a la gira básicamente en América Latina que ha tenido, pese a que ha estado también en paises orientales, bien por todo lo que sea Fussión, que creo que es lo que hay que hacer ahora, creo que son los sonidos contemporáneos.



A propósito de esto recordaba aquél famoso disco de Lagartija nick y Enrique Morente, con una propuesta tan propia de rock y famenco que creo que era muy acertada, y lo recordaba porque hace poco escuchaba una entrevista justamente a él, Enrique Morente, en la que hablaba de lo grande que es ese momento en el que realmente crees que haces magia, ese pequeño instante en el que tu magnitud de entrega es TAL, que parece que no existe el tiempo, y decía:
es como cuando entras en la Alhambra, el concepto de espacio que hay allí, lo puedes sentir, lo puedes oler, hay magia, hay algo especial en su arquitectura.
eso es hacer espacio, es una suerte de magia.

A propósito de una bandera y un romance

Estoy leyendo una novela de Juan José Millas. "lo que sé de los hombrecitos",se llama, en la que una vez más, este autor me hace sentir que soy su amigo y que su escrito es parte de una conversación con una taza de café.
Particularmente Juan José Millas con Maruja Torres, creo que son dos de las personas más lúcidas de los medios de comunicación que suelo revisar.

Ayer recibí un correo de una buena amiga que solamente decía que echaba de menos tomar un café conmigo; amiga, con la que las sesiones de "café" de nuestras tardes de Quito estaban llenas de CHARLA, CAFÉ Y COLESTEROL, esto me recordó... de pronto...que no soy de aquí y que mi hábitat está lejos, vamos...que estoy lejos de mi ecosistema, porque no puedo(ni debo) decir lejos de casa, porque si que estoy en mi casa.

hace un par de días a propósito de confirmar si mi nueva dirección había sido registrada en al administración correspondiente, en la cual llevo un tramite de pedido de la Nacionalidad, me he enterado (y sin querer) que este proceso ya ha tenido resultado, y es positivo. Estoy a punto de tener dos nacionalidades. Y a propósito de este hecho, en mi perfil de una red social, coloqué que pese a ello, sigo siendo hincha de la Liga de Quito que yo nací en la Vicentina, me alimento de Maís y ahora miro con cariño al mediterráneo todas las mañanas

Hace un par de meses a propósito del envío de un CD, escribí este correo:

Estimado Diego:

La mañana de ayer, marcaba en el programa familiar, la comida del cumpleaños de la abuela. Era en Parcent, pequeño pueblito del a sierra de mediterránea, a 85 Km de Alicante.
Al salir de casa, con discreta anticipación he parado un momento en el Kiosco con pretexto de golosinas para los chicos y he recogido mi disco. me he dirigido al coche, solamente con bolsa blanca, la bolsa como sinónimo de mercado, todo dentro junto y revuelto, las golosinas de los nenes, el disco, el pan y el periódico.
Una vez en el coche he sido breve y silencioso para cumplir el ritual sagrado del celofán. Al abrirlo:
Lo he olido, olor a libro nuevo.
Lo he acariciado, textura lisa de fina dama.
Ritual completo como hago siempre con las prendas apreciadas. Yo solo, mis sentidos y la PRESA.
Los chicos han agradecido las golosinas, les he prendido los DVD del coche y se han enchufado con RATATOUILLE, la película. Preferí tomar la Autopista, pese al peaje, solo por la frívolidad de mezclar la sensación del disco con la velocidad. Lo puse y el sonido del violín me estremeció como siempre y entonces supe que era un acierto. El bandoneón del Marconi, exquisito, y la voz del cigala...es solo la voz del cigala. al llegar a la Nº9 YUKALI, me he estremecido sobremanera al escuchar de fondo, el bandoneón de LIBERTANGO y ha sido un éxtasis provocado por un fantasma que amparaba la música más allá del mismo duende. exquisito total. repentinamente sintiendo como el paisaje se desliza por los cristales he apretado los dientes para no humedecer los ojos ante el estremecimiento provocado por el violín y casi sin que nadie lo notara, al tocar la palanca de cambios he rozado apenas la piel de la mano distraída de mi mujer.

ha sido como como un ligero dolor agudo en un sitio del cuerpo que si existe, no sé donde esta. es como un golpe de corriente en medio de un escalofrío.

Hoy he vuelto a leer y he completado este escrito. Me ha sido urgente, vital, casi un deber, diría, yo, al entender que ese correntaso eléctrico, ese romántico "pajaritos en el vientre" es en realidad la razón por la que estoy fuera de mi hábitat, esa tierra de osos de anteojos, ese mundo con cara de pueblo y gente color piel de bronce y oro, esa tierra de montañas. Hoy es época de mundialización y globalidades y prefiero sentirme en el ciber espacio, donde los vínculos 2.0 amagan fenomenalmente los 10.000 kilómetros que me separan de mi "MUNDO", sin embargo es bueno también creer que siempre es época de musas y que solo hay una razón para estar donde estoy, y tiene nombre, apellido, adjetivos, verbos, e hijos.
ella es mi razón de estar aquí, y si, tengo mi musa.

y como decir esto en música? solo se me ocurre una manera:

Warhol y Basquiat

Hace 23 años murió Andy Warhol. El arte pop es cálido especialmente porque permitió que se vean o lean como arte cosas tan cotidianas como un grafiti o una composición con utencillos de cocina, el pop art no es nada más que eso, el ARTE POPULAR, la forma de expresión de la estética que todos tenemos. b me gusta el arte pop, porque lo siento cálido porque creo que es más complejo encontrar la belleza y lo que la satisfacción estética nos da en la cotidianidad que en los grandes discursos de las grandes obras y el glamour. Incluso yendo más allá de la expresión de pop PURO como del de Warhol, me gusta mucho la expresión absolutamente libre como la de Basquiat, me apena mucho como terminó la historia de alguien han salido de la nada y me sigo preguntando por qué la marginalidad produce muestras de arte tan potentes, y me emociono cuando dentro del diseño o la arquitectura se puede rescatar el valor propio de esa estética popular. Por eso mismo me indigno cuando la gente no ve esa estética en sus narices y la ensucia con actitudes destructivas individuales y egoístas, que no son mas que un sinónimo de la franca arrogancia de la ignorancia y la consumación del consumismo en su más alto grado.
A propósito de Warhol, ojala algún día pueda convocar a mi capacidad expresiva la estética que llevo dentro.

Pinoso y la hipotesis del "Save As"

Creo que el disco duro de nuestra memoria se va almacenando de datos, datos y más datos, pero desde hoy persigo una hipótesis y es que la manera como se administran esos datos determina como son las personas, y ello empieza en el discernimiento de lo que almacenamos. Esos datos que consideramos importantes para perpetuaros en la habitación "SAVE AS".
creo que estoy justificando la existencia de este blog, a lo mejor es mi antídoto anti alzheimer, o un regocijo en eso instantes de placer, miedo, susto o vergüenza, pues hoy gusto y placer:
Se llama Pinoso, cuando lo escuchaba imaginaba muchos árboles, es elemental, muchos pinos, pero más bien hay pocos, unas llanuras inmensas antes de llegar y un río seco donde la gente aparca los coches.
Mi buen amigo José Mataix me invito a comer el mejor arroz con caracoles y conejo de la provincia. El arroz espléndido, pero a mi me impresionaros adicionalmente dos cosas: un Remelliure Reserva (La Rioja) que lo sentí ESPECTACULAR, y esta casa.


por un momento cuando estaba parado frente a ella contemplándola, se me dio por pensar que no era una casa real sino un telón de obra de teatro y que todo estaba pintado, me acerqué y no, no estaba pintado más que el azul añil y los grafitis tontos y baratos que no perdonan ni a lo distinto. Pero atención, el azul añil, color muy propio de la comunidad valenciana, yo creo que ha sido más exportado que sus arroces.
y el aspecto tan aspero que le daban las trizaduras del enfoscado, su persiana mal recogida, casi como papel al viento, sus maderas resecas astilladas y una suerte de elementos de cierre, candados, cadenas, aldabas, todas oxidadas para afirmarte que hace años que no se abre.
A más de uno le parecerá un repertorio de frivolidades, pero esto es una apología a lo que tanto echo de menos.
SAVE AS
remelliure reserva (rioja)...Bebida indispensable para la vida.
casa azul distinta...trabajar en casas antiguas...oficio indispensable para la vida

intentos

Intento escribir. Trato de poner en letras montones de sentimientos, que a veces, se pueden resumir en, -un mucha SOLEDAD -; muchas ganas de construir un bando, una pandilla, unos cuantos secuaces, compinches y colegas, con los que tengas tres cosas que compartir y más de diez para discutir. En estas letras solo intento hacer una declaración de principios.

Sé que veces me equivoco ensayando, mi editora, sugiere que hable de –AMOR -, pero a mí me apetece comentar las cosas que me impresionan, lo que me hace sentir que estoy algo más vivo que los que no se atreven a plasmarlo. Pronto veré que hace el ilustrador con estas IMÁGENES, por ahora... de LETRAS...

A LA MEMORIA

mi memoria no es frágil, y mis sentimientos perduran lo suficiente para combatir el rencor:

A la muerte de un canalla

por Mario Benedetti


Los canallas viven mucho, pero algún día se mueren

Obituario con hurras
Vamos a festejarlo
vengan todos
los inocentes
los damnificados los que gritan de noche
los que sueñan de día
los que sufren el cuerpo
los que alojan fantasmas
los que pisan descalzos
los que blasfeman y arden
los pobres congelados
los que quieren a alguien
los que nunca se olvidan
vamos a festejarlo
vengan todos
el crápula se ha muerto
se acabó el alma negra
el ladrón
el cochino
se acabó para siempre
hurra
que vengan todos
vamos a festejarlo
a no decir
la muerte
siempre lo borra todo
todo lo purifica
cualquier día
la muerte
no borra nada
quedan
siempre las cicatrices
hurra
murió el cretino
vamos a festejarlo
a no llorar de vicio
que lloren sus iguales
y se traguen sus lágrimas
se acabó el monstruo prócer
se acabó para siempre
vamos a festejarlo
a no ponernos tibios
a no creer que éste
es un muerto cualquiera
vamos a festejarlo
a no volvernos flojos
a no olvidar que éste
es un muerto de mierda.


Mario Benedetti

LA ESTUPIDEZ

de Marco Denevi

Frente a un problema concreto, la reacción mental del hombre inteligente es dinámica: buscará el camino de la solución, a menudo a través de exploraciones, de asedios desde distintos flancos, de razonamientos abandonados en un punto y recomenzados en otro, hasta encontrar la salida. En latín, salida se dice exitus, que los ingleses tradujeron por exit. La inteligencia conduce al éxito.

Ese mismo idioma, madre del nuestro, cuyo estudio hoy les parece superfluo a algunas autoridades universitarias, tiene un verbo, stupere, que significa quedarse quieto, inmóvil, paralizado y, en sentido traslaticio, mentalmente detenido como delante de un cartel que dijera stop.

De ahí deriva la palabra estúpido: hombre que permanece entrampado por un problema sin atinar con la salida, aunque a veces adopte la agitación convulsa de una mariposa encandilada por una luz muy fuerte o los movimientos desesperados de un animal dentro de una jaula. Hablo siempre de lo que ocurre en la mente. Las dos únicas reacciones del estúpido serán la resignación o la violencia, dos falsas salidas, dos fracasos.

Salvo casos patológicos, todos somos inteligentes respecto a un tipo de problemas y estúpidos respecto a otro tipo de problemas. Pero nuestra inteligencia y nuestra estupidez no dependen de nuestra moral. Hay inteligentes moralmente canallas y hay estúpidos moralmente intachables. Cuánto la inteligencia y la estupidez le deben a los genes y cuánto a la educación (digamos, a la gimnasia) es un asunto que dejaré de lado para que no me usurpe todo el espacio del que dispongo.

Pero no querría pasar por alto un dato: sin el auxilio del intelecto, esto es de la capacidad del análisis critico del problema, y sin la posesión de conocimientos relacionados con ese problema y adquiridos por experiencia propia, o por revelación ajena, la pura inteligencia no llegaría muy lejos en el camino del éxito. La estupidez, por mas que acumule conocimientos, no sabe que hacer con ellos. Y no es raro que un intelectual, ducho de análisis critico, sea incapaz de hallar soluciones.

Sabiduría

El desarrollo, en un mismo individuo, de la inteligencia, del intelecto y de los conocimientos bien puede llamarse sabiduría, si no en la aceptación teísta que le dan las Escrituras, por lo menos como tributo humano susceptible de adquisición y de pérdida. Pero aunque no haya sabios in omni re scibile, y hasta Leonardo Da Vinci falle en sus experimentaciones con los óleos y pigmentos de sus cuadros y Albert Einstein no acierte en ubicar el hotel donde se aloja, ambos merecen el título de sabios no menos que Plinio el Viejo, muerto sin embargo, según Suetonio, a causa de una estúpida temeridad.

Con alguna frecuencia la realidad nos pone, de momento, mentalmente paralíticos. Es cuando decimos que estamos estupefactos, lo cual significa "estar hechos unos estúpidos". La inteligencia, si la tenemos, vendrá a rescatarnos de esa pasajera estupidez que, por no ser insalvable, se llama estupefacción. A propósito: alguna vez Solyenitzin escribió que la televisión nos sume en largos intervalos mentales de inmóvil estupor. ¿Dispondremos de la suficiente inteligencia como para no ser dañados por los poderes estupefacientes de la hogareña y diaria televisión?.

Situada a mitad de camino entre la inteligencia y la estupidez, la viveza comparte con la inteligencia, el dinamismo mental y, con la estupidez, la incapacidad de encontrar la solución a un problema. Se mueve, pero no en dirección de la salida ¿ hacia donde se dirige? Ese es su secreto, la formula que le permite ponerse a resguardo de la humillación y del desprestigio que sufre la estupidez.

La viveza, creo yo, es la habilidad mental para manejar los efectos de un problema sin resolver el problema. El hombre dotado de viveza, el vivo, no ejercita la inteligencia, sino un sucedáneo de la inteligencia, apto para entenderse con las consecuencia prácticas del problema, pero no con el problema mismo.

Dicho de otro modo, el vivo se mueve mentalmente en procura de cómo eludir los efectos de problema, de cómo (en la mejor de las hipótesis) volverlos beneficiosos para él ó (en la peor) de cómo desviarlos en perjuicio de un tercero. La viveza, pues, necesariamente se conecta con la moral. Sin el concurso del egoísmo no se puede ser vivo. Y para echarle el fardo al prójimo sin que este se resista, es imprescindible cierto grado de inescrupulosidad y hace falta practicar algún genero de fraude siquiera verbal.

Observado durante un corto plazo, el vivo da la impresión de haber obtenido éxito, de ser inteligente: se desplaza entre los problemas sin padecer las consecuencias o, mejor aún sacándoles provecho. Como el flujo de los efectos no se interrumpe, el vivo no puede entregarse a los ocios y recesos de la viveza.

De ahí que se los suele calificar de "despiertos". Aparenta una brillantez mental que engaña a las miradas superficiales. El inteligente, cuando está armando sus estrategias para atacar un problema, parece amodorrado y, en comparación con el vivo, un poco estúpido.

Cuanto más complejo sea el problema, mas exigirá del inteligente paciencia y esfuerzo, mas lo someterá al silencioso y tedioso análisis crítico y al constante repaso de los conocimientos. La viveza no puede permitirse esas demoras. Los efectos prácticos del problema no esperan mucho tiempo para hacerse sentir. De modo que el vivo está obligado a la rapidez y, consecuentemente, a la improvisación de sus métodos por lo general empíricos. Otra vez el inteligente comparado con el vivo, parecerá lento y hasta torpe. Si los efectos del problema, por su magnitud o por su complejidad, sobrepasan las posibilidades de la viveza para eludirlos, para aprovecharlos o para torcerlos hacia un costado, el vivo, por fin acorralado como un estúpido, no sucumbe ni a la resignación ni a la violencia, no confesará jamás su fracaso, no devolverá las armas que esconde en su mente: buscará algún chivo emisario a quien cargarle la culpa.

En todas las sociedades conviven los inteligentes, los estúpidos y los vivos según proporciones distintas para cada una de ellas. Para Borges no había ningún italiano ni ningún judío estúpidos. Exageraba, sin duda. Pero ahora imaginemos un país ficticio donde, por razones genéticas o por razones históricas, los vivos estén en mayoría. Esbozaré la novela de lo que podría ocurrir en ese país imaginario.

Puesto que son mayoría unos vivos ocupan el gobierno. Y otros vivos los eligen.
Los vivos que los eligen, y por supuesto los estúpidos, incapaces de solucionar los problemas del país, los transferiría a los elegidos. Y los elegidos, como vivos que son, se dedicarán a lo suyo: ponerse a salvo de los efectos de los problemas, sacarles provecho o desviarlos hacia los demás, así sean vivos, estúpidos o inteligentes.

Durante un tiempo los estúpidos parpadearán de catatonia mental, los inteligentes se sentirán marginados y los vivos tratarán de imitar la viveza de los gobernantes. Mientras tanto los problemas, sin resolver, se acumulan, se multiplican, se superponen.

Stop

Hasta que, fatal, llega el día en que los problemas forman una pared compacta con un cartel que dice stop. Y ahí la sociedad se detiene. Entonces los estúpidos, si no se resignan, se vuelven violentos. Los inteligentes toman su valija y huyen. Y los vivos corren de un efecto a otro efecto vendando aquí, remendando allá, emparchando mas allá. Dejan los bofes en ese desesperado ir y venir por entre el caos de los efectos sin control. Y para disimular su impotencia recurren a los fantasmas de los chivos expiatorios y a un lenguaje esquizofrénico que, disociado de la realidad, seguirá pronunciando el discurso con que alguna vez embaucaron a la estupidez.

Estúpidos de brazos cruzados o de brazos armados, inteligentes en fuga, los vivos parlanchines y desesperados: tal sería la imagen de ese país ficticio caído al pie del ominoso stop. Para él no habrá sido una salvación, un grito de guerra: ¡La inteligencia al poder!! Salvo que todos los inteligentes hayan huido, hipótesis que no parece verosímil, la novela podría tener un final feliz.

soñando

Hace mucho que no soñaba, sé que mis sueños siempre han sido un termómetro de mi estado, sé que ahora estoy soñando por que estoy empezando a tener PISO. Durante mucho tiempo tuve una libreta junto a mi mesa de noche con un lápiz, esa libreta, la misma, aún la conservo y se que es momento de sacarla, tenerla a mano. Sé que debo capturar lo que quiere salir.

El vendedor de sueños

He conocido al vendedor de sueños de Ernesto Quiñonez, historia aguda y exquisita, me lo he devorado. Luego con más calma (creo que las películas se debe comentar a los dos días y los libros a la semana...o más)le he saboreado. Yo lo leí por un comentario de Alberto Fuguet acerca de la presencia de unas culturas dentro de otras. El tema de los Latinos en Estados Unidos es muy amplia y compleja, en muchas series guiris- gringo-yanqui-hollywoodesca se ha hecho todo lo posible en mostrarles de manera peyorativa, sin embargo creo que este libro tiene acercamientos a una complejidad social, a través de una novela, mucho más rica de las que suponemos o estamos acostumbrados a verlas recreadas por hollywood, creo que esta novela llega realmente a la esencia de un pueblo en la búsqueda de su cultura contemporánea.

Prologo a una drescripción

No es fácil hablar de uno mismo, creo que de entrada es complicado. Las mayores tendencias son a quedarnos en "bola pelaa", es decir sin ropa. Pero el efecto en si mismo es interesante. Quien está falto de estima se "pintará" como poca cosa, y quien está sobrado de ello se sentirá "supermán". Pero más allá de extremos es un ejercicio vital e importante saber COMO NOS VEMOS A NOSOTROS MISMOS, creo que es vital que nos reconocíamos y en que medida todas esas fantasía y podiums que nosotros atesoramos, son vistos desde el exterior como parte nuestra.

Esta razón y el propósito fundamental de este blog (releerme) y permitir ser comentado acerca de ello, me obliga a empezar una descripción que como parte de un ejercicio la inicié la semana pasada. Sé me quedará poco completa pero intentaré actualizarla tan pronto como cada elemento mío se decante y se deje ver.

No creo que sea posible hacer una descripción HONESTA y SERIA sin intimar en una declaración de principios, más que una descripción de revista del corazón, un acercamiento a la profunda realidad del ser humano que soy y no soy, una intima exploración de mis aciertos y errores. Sin juicio de inventario.
...empezaré...